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JACK HIRSCHMAN

( U. S. A. )

Jack Hirschman, poeta e tradutor norte-americano, nasceu em 1933.
Laureado em San Francisco como um grande criador. Foi o criador do
San Francisco International Poetry Festival. Autor de muitos livros de
poesia.

REVISTA DA ACADEMIA DE LETRAS DO BRASIL.  Ano 2, Número 3, jan./jun. 2020       Brasília, DF: Editora Cajuína,
2020. 124 p.  Presidente: Flavio R. Kothe.   ISSN 2674-8495  

Tradução do INGLÊS  por  MARCOS FREITAS

       GUERREIROS

Eles dormem nas cavernas de montanhas:
Os homens teimosos.
Sem o saciar da água,
Sem o calor da mulher ou da criança.
Colchão de baioneta,
Almofade de Aço.

1952

          EM MEMÓRIA DE ERNEST HEMINGWAY

Cordas de raios à meia-noite
do céu de Dakota.

Dormimos na parte de trás do carro, com os pés
saindo da rede moquiteira.

Estava quente.
Wy—

oming pela manhã estava vermelho —

       índio com montanhas de narizes afiados de

Shoshone, falésias de sedimentos
em camadas que dizem

de quando as montanhas lutaram
umas contra as outras e
o Big Horn encolheu
com argila e sil
te

Com marrons se verdes de montana. Veados saltando
sobre as colinas, ursos selvagens,
uma grande árvores saindo da cabeça
de um alce.

Nós fomos para o sul para Idaho, evitando
cidades, tomando estradas secundárias, enchendo
a parte de detrás do carro com galhos
e flores.

Não ligamos o rádio.
Não lemos um jornal.

Chegamos na Califórnia.  O jornal disse:
Pai, você estava morto há três dias.

Cidades e vilas alinhadas uma após a outra.
O sol tornou-se ofuscante. Ela colocou os óculos
escuros.

Eu dirigi devagar pelas ruas até o fim.

1961

        LAR

      O inverno chegou,
nas portas, nos becos, no topo
da igreja,
sob papelão, sob cobertores de pano
ou, caso tenham sorte, em sacos plásticos,
depois de um outro dia de humilhação,
dormindo,
congelando,
isolado, dividido, sem um tostão,
sem emprego, com chiado no peito, pele suja
enrolada em ossos frios,
somos nós, somos nos EUA,
concreto duro, travesseiro frio,
onde o fogo? onde a bebida?
rígidos corpos condenados em breve
a uma gaveta, e quem se importa?
estremeceres tão familiar para nós,
arrepios tão íntimos,
nossas mãos finalmente fechadas
depois de mais um dia de manuseio, línguas
penduradas;
cães comeram melhor hoje, estão enrolados
aos pés das camas, podem arrotar, peidar,
têm hospitais para onde ir,
eles vão sair de casas e nos cheirar
mortos algum dia,
pedaços de merda espalhados aqui
numa cidade americana
conhecida por sua comida e cultura.

O concreto é nosso duro suor,
a ponte de nosso vampirado sangue;
o centro da cidade, as luzes de Tenderloin e
da Broadway — nossos corpúsculos transformados
em anúncios;
nossa pulsação do som tengtengendeng
em parquímetros, fliperamas,
banheiros públicos, pedágios;
nossa pele convertida em notas de dólares,
cartões de plástico, notas de dinheiro, abajures
para escritórios executivos, jornais,
papel higiénico:
nosso coração — o órgão sangrento do Estado
devora como uma geek em uma exibição à parte
que se tornou um circo nacional dos condenados.

Oh, sistema assassino de munições e direitos desumanos
que saqueou nossos bolso e dignidade.
Oh, empreendimento do crime que nos chama de criminosos,
terrorismo que grita que somos medrosos,
ganância que nos expulsa dos lugares que nós mesmos
construímos,
miserável guerreiro que nos condena à miséria e
à exposição pública como incômodos públicos para manter
limpa a república imunda —
desta vez não desapareceremos
no bairro gueto da cidade ou necrotério,
desta vez nossos números estão crescendo em batalhões
de gritos unidos:

Queremos que os escritórios vazios recolham poeira!
Queremos que os escritórios vazios recolham poeira!
Queremos as casas de cinema abertas desde a meia-noite até o
amanhecer!
Queremos que as igrejas abram 24 deuses por dia!
Nós as construímos. Elas são nossas. Nós as queremos!
Não há mais portas, becos de baldes de lixo.
não há mais cemitérios de automóveis,
favelas subterrâneas.
Queremos moradias públicas!
Não há mais tubulações de fossas de ratos, cavernas de
entulho queimadas,
não há mais sujeira encharcada de chuva na boca,
pesadelos de lixeiras vazias de avalanches de lixo
e tijolos quebrados,
grito de mulheres alucinando no portão de entrada
de Muni,
não mais crianças com dentes chacoalhando sob
lona descartada.
Queremos moradias públicas!
Nós, os veteranos de suas guerras insanas,
trabalhadores agredidos no esquecimento do desemprego,
na rua Chumpchange,
a velha fábrica: cuspiu catarro no doente
peito corporativo dos Lucros.
Em vez de estupro, respeito. Trabalhos
com o suficiente para viver!

Em vez de exílio e despejo,
nossa casa, nossa terra,
Pátria de uma vez e para todos
para cada um e para todos
e não apenas  esse grito de uma perna
em uma muleta em uma calçada chuvosa.

*

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Página publicada em setembro de 2023